诀别 (第2/2页)

可以……”

    “没有‘我们’。”伊莱亚打断他，“塞缪尔，看看这个吧。”他指了指衣架上挂着的星星，“这玩意儿，还有他们档案里关于我的记录，就是一道墙。我翻不过去。你也带不动我。”

    他顿了顿，似乎在组织语言，又似乎只是疲惫。

    “你的家人，他们需要你。那条路……听起来也不会容易。他们需要一个年轻人。”伊莱亚的声音低了下去，几乎像是自言自语，“而且，你不属于这里。你不该留在这里。”

    “那你呢？”塞缪尔的声音提高了，带着痛苦的愤怒，“你就属于这里吗？你就该留在这里等死吗？”

    伊莱亚的肩膀瑟缩了一下，但他很快又恢复了平静。他转过头，再次看向塞缪尔，这次，他的眼神里似乎有某种东西在微弱地闪烁，像冰层下最后一点即将熄灭的火星。

    “我已经死过一次了。”他说，他指的是被带走的那一个月。“剩下的只是时间问题。”

    “所以你就让我走？让我抛下你一个人？”塞缪尔感到眼眶发热，他拼命忍住。

    “不是抛下。”伊莱亚纠正他，语气甚至称得上温和，“是……想办法活下去。你能活下去，就活下去。这没什么不对。”

    这种近乎慈悲的“理解”，比任何指责都更让塞缪尔痛苦。他宁愿伊莱亚骂他，打他，控诉他的背叛和懦弱。那样，他内心的挣扎或许还能找到一个支点。可伊莱亚没有。他只是平静地、甚至带着一种近乎残忍的体贴，为他铺好了离开的理由，卸下了他的道德负担。

    “如果我走了，”塞缪尔的声音破碎不堪，“你会怎么样？”

    伊莱亚沉默了很久。雪花无声地落在玻璃上，融化，留下蜿蜒的水痕。

    “我会记得你。”他说，声音轻得像一片雪花落地，“记得你曾经试图保护我。这就够了。”

    然后，他转回头，重新面向窗外。对话结束了。

    接下来的几天，塞缪尔在一种近乎梦游的状态下度过。他机械地收拾着寥寥无几的行李——几件衣服，几本书，祖父留下的怀表。伊莱亚则一如既往地坐在窗边。他们之间几乎没有再有交谈，那种沉默像一层越结越厚的冰，将两人冻结在各自的思绪里。夜晚，他们背对着背躺在狭窄的床上，中间隔着一段刻意保持的、冰冷的距离。

    十二月十八日的清晨，天空是铅灰色的，雪停了，但寒意刺骨。塞缪尔穿上最厚实的外套，提起那个轻得可怜的行李袋。他站在门口，最后一次回头看向房间。

    伊莱亚没有动。

    他还是坐在那把椅子上，望着外面被白雾笼罩的街道。他的背影挺得笔直，甚至有些僵硬。只有夹在指间那支早已熄灭的烟，暴露了他维持这个姿势有多久。

    塞缪尔张了张嘴，干涩的喉咙里挤不出一个字。他多想走过去，从背后抱住那个单薄的肩膀，把脸埋进他的颈窝，闻最后一次那混合着烟草和自身气息的味道。但他知道，任何一个细微的触碰，都可能摧毁两人用全部意志筑起的堤坝。

    他最终只是死死地攥紧了行李袋的提手。

    就在这时，伊莱亚极其缓慢地，抬起那只夹着烟的手，向着窗户的方向，轻轻摆了摆。不是告别的手势。更像是一种驱赶，一种示意他快走的催促。

    他还是没有回头。

    塞缪尔感到尖锐的刺痛贯穿了整个胸腔。他猛地拉开门，冬日的寒风抽在脸上。他几乎踉跄着冲下楼梯，不敢再回头看一眼那扇门，那个背影。

    门在他身后沉重地关上，隔绝了房间里最后一点微弱的光线和温度。

    房屋里，伊莱亚依旧望着窗外。

    直到那熟悉的脚步声完全消失在楼梯尽头，然后黑色的身影出现在街头，逐渐走远，最终消失在雾的尽头。他才极其缓慢地、仿佛关节生锈般，松开了紧握的拳头。掌心被自己的指甲掐出了四个深红的月牙。

    他低下头，把额头抵在冰冷的玻璃上，闭上了眼睛。

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